Tiembla
Tiembla.
Tiembla y entre tinieblas,
entierra el hambre, entierra el frío.
Se posó tajante la mano muerta
sobre las miradas de quienes no entienden.
Hoy son algo.
Mañana nada.
Inés García Écija
Cuando seamos olvido
Y en el mañana, cuando ya no estemos, seremos humo de pensamiento muerto, seremos tierra agrietada en el desierto. Y en el mañana, cuando nos hayamos ido recogerán nuestros versos como flores en el camino. Inés García Écija
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